Entendí algo que no quería entender

Con qué derecho me dejaste entrar a la casa si solo fue para tomar fotos de los aspectos más hermosos que veía.

Hablo de algo más que una casa. La “casa” es una metáfora. No hablo de paredes ni techos, sino de tu mundo interior: Tu vida, tu intimidad, tus emociones.

Entré y tomé fotos de lo que me parecía más hermoso, sin mirar las grietas, la humedad ni los rincones oscuros. Fue quedarme con lo que me gustaba, sin preocuparme por lo demás, porque acepte a la casa con todos sus detalles así como ella me abrió sus puertas para acobijarme.

Miel, oro y fortuna, ~Gigi

Mirábamos casas como quien lee almas desde afuera, buscando cada ventana una confesión involuntaria.

Creíamos que las fachadas hablaban, que las macetas, los colores eran parte del mundo ¨interior¨ de quienes las habitaban.

Hasta que el olor nos corrigio.

Era un olor antiguo, espeso, un olor que conocia la muerte mejor que nosotros.

Ese olor que la tierra no quiso tragar, que el aire arrastraba con verguenza.

Y ahi estaba: un cuerpo debil, olvidado, tirado en una maceta como si fuera un adorno marchito.

Ni ritual, ni despedida.

Solo abandono,

Solo negligencia,

Solo sombra.

Y entendí algo que no quería entender.

Que hay hogares donde el amor no alcanza,

Donde la belleza es fachada,

Donde la muerte se vuelve paisaje,

Donde lo vivo se desecha como si nunca hubiera existido.

Miel, oro y fortuna, ~Gigi

El dolor no es una señal, no es un eco que advierte de lo roto.

El dolor es el lenguaje del cuerpo y del alma cuando ya no hay traducción posible.

No avisa, no prepara: Se instala.
Es huésped sin contrato, es patria que fundamos sin quererlo.

El dolor no espera futuro, no promete pasado: Es ahora, puro presente ardido, que se clava en la piel y la memoria.

El dolor es símbolo, un puente invisible entre lo que fuimos y lo que ya no volverá.

El dolor, no se cura, se habita.
No se olvida, se transforma.

El dolor es frontera: Delimita lo que soportamos, mide el tamaño de nuestra resistencia, pone a prueba la arquitectura secreta del Alma.

Es también maestro, aunque su enseñanza queme. Nos obliga a mirarnos en el espejo de lo roto.

Nos recuerda que en cada fragmento hay un mapa hacia lo vivido.

El dolor arrasa, pero en su arrastre revela: Que seguimos aquí, humanos, frágiles, abiertos, hechos también de grietas.

Y quizás, en su insistencia, nos deja una certeza: Que el dolor es, al mismo tiempo, la prueba más clara de que aún sentimos…

~Gigi

De alguna forma,
lo único que me alivia
es pensar en lo que me atormenta.

¿Qué pasará si me alejo y te dejo?

Magda,
Gaby,
Gigi,
mi amor chiquito,
palomita de luz,
¿cómo te cuido
si termino siendo yo
la que se descuida?

Anestesia emocional.

Verte jugar me anima la vista;
al final,
no estoy tan lejana de la salida.

Anestesia emocional.

Me pregunté ayer
si allá afuera,
lejos de aquí,
será tan colorido
como lo imagina tu mente pispireta:
lleno de flores,
nubes,
pequeñas gotas de brisa
abrazando a las plantas.

Me preguntaste
si eso también era belleza.

Te dije que ver mariposas revolotear,
animalitos jugar,
y mariquitas rodeando tus mejillas
era algo bello.

Tú solo sonreíste
con tus dientes molachos
y corriste a la resbaladilla a jugar.

Anestesia emoCioNal.

Si mis pensamientos y deseos
son tan fuertes,
¿por qué no se vuelven realidad?

Quiero estar tan feliz contigo
como tú lo estás conmigo.

AnesTEsia EmOCIOnal.

Juguemos juntas.
Lo que se te antoje está bien.
Todo lo que te gusta me gusta,
porque tú eres yo
y yo soy tú.

Dime,
¿jugamos?,
¿bailamos?,
¿pintamos?,
¿coloreamos?,
¿cantamos?,
¿caminamos?,
¿creamos?,
¿imaginamos?,
¿descansamos
o escapamos?

ANEstesia eMOcionAl.

No me gusta cometer errores.
Quiero quedarme más allá de los mediodías,
pero no resulta sencillo.

Siempre volveré a ti
y te encontraré aquí.

No temas.
No sufras.
No te asustes.

Tú no necesitas
la anestesia emocional.

M-a-g-d-a <3

Miel, oro y fortuna, ~Gigi

“El dolor” nació como una autopsia emocional: un intento de abrir, sin anestesia, aquello que llevaba años oculto bajo la piel. No es un poema escrito desde la teoría del sufrimiento, sino desde la experiencia cruda de sentir que una herida antigua seguía respirando dentro de mí.

Lo que lo inspiró fue la necesidad de entender cómo algo tan íntimo puede moldear una vida entera sin que uno lo note. Lo escribí como un ritual, como un acto de construcción interna —tomar los fragmentos rotos, mirarlos sin miedo y permitir que se conviertan en otra cosa—.

El poema habla de la metamorfosis inevitable que ocurre cuando aceptamos que el sufrimiento también es materia prima para algo nuevo. En él, el dolor no aparece como enemigo, sino como territorio sagrado donde se aprende, se crece y se renace.

“El dolor” es, al final, la manera en que canalizo lo que me marca: una herida que deja de ser sombra para convertirse en lenguaje, en símbolo y en puente hacia una versión más honesta de mí.

Me entristece saber que no tengo una conexion contigo.

Me entristece entender que ya no puedo ganarme tu confianza

Me entristece que ya no soportes mis suspiros,

que la imagen que tienes de mí se haya vuelto tan nefasta.

Me entristece sentir que nunca seré tu orgullo,

que a veces parezco más tu castigo que tu sangre.

Saber que me odias, que te caigo mal y que no ya me soportas me entristece

Comprender que soy una persona torpe para ti me entristece

Percibir que me ves como tu competencia me entristece

Conocer que quieres abandonarme y escapar de mi me entristece

Intuir que soy tu carga mas grande, tu cadena mas pesada y tu razon de pena me entristece

Entender que quieres que me esfume de tu vida me entristece

Saber de tu rechazo, de tu distancia y tu mirada que ya no me reconoce me entistece

Saber que ya no estas dispuesta a salvarme me entristece

Intuir que estoy a un suspiro de perderte me entristece

Darme cuenta que el desprecio que me guardas es inmenso me entristece

Saber que en cualquier momento eres capaz de herirme me entristece

Madre me entristece saber que tu amor por mi es limitante, que ya no cuento contigo, que me aborreces, que no puedes entenderme, que ya no puedes apapacharme, saber que ya no soy mas tu niña ni tu nena, y que en este mundo ya no hay lugar para quedarme junto a ti

¿Porqué mamá, porqué me haces sentir asi? ¿Porqué mamá, porqué deje de ser importante para tí? ¿Porqué mamá? ¿Porqué?

~Gigi

Deseo tomarte y juntos ahogarnos en un pozo de amor banal, lleno de sangre y fluido visceral.

Quiero disfrutar de tu piel mientras devoras mis piernas, pero antes pela mi carne con cuidado, retira mis pellejos sin temor, quizas encuentres algo distinto hoy.

Mamá, quiero ser de agua.

Quiero que fluyan las cosas,
ser diferente y cada vez más fuerte
mientras paseo por el arroyo.
Quiero ser transparente,
quiero ser algo vital.

Mamá, me da miedo ser fuego.

Ser hiriente, brutal,
tan llamativo y tan expansivo,
tan propensa a apagarme
si no resulta lo que espero.
Pero después de todo termino siendo
luz, historia, creación e imaginación.
Pero, ¿cómo tener todo
si no sé sostener algo?

Mamá, quiero ser tierra.

Una fuente fértil para sembrar nuevas experiencias.
Quiero ser un suelo en el que me pueda enterrar
para abrir mi capullo de a poquito
y florecer.
Fructificar todo lo anhelado,
pues mamá, quiero ser el suelo
donde se puedan construir mil historias.
Suelo estable,
suelo verde y orgánico.
Quiero ser hogar para otros.
Quiero renacer.

Mamá, quiero ser también viento.

Volar por la mente,
lentamente, no decadente.
Quiero estar en todos lados,
me gustaría viajar a cualquier lugar,
quiero explorar.
Ser aquel que no necesita riendas para andar,
el que no necesita de otros para estar.

Mamá, quisiera ser todo.

Poseer las virtudes y los defectos,
quisiera ser los elementos.
Mamá, quisiera ser ellos,
mamá, quisiera ser yo.

Quiero ser yo.
Yo.

Miel, Oro y Fortuna, ~Gigi

Poco a poco, sin advertirlo, he abandonado aquello que pensé sería eterno.

No sé si le dije adiós en un acto inconsciente, o si lo hice a sabiendas, como quien se apuñala lentamente.

Me descubrí presionada, decepcionada, asfixiada en la comparación. Olvidé que cada artista sangra a su propio ritmo.

Desde mayo de 2024, habito un bloqueo.

Las ideas me visitan, pero mis manos tiemblan:
No sé cómo darles cuerpo.

He aprendido a temer: Temo al grafito, temo al pincel, temo a la alquimia de los pigmentos.

Como si cada objeto me recordara mi fracaso.

He llorado hasta vaciarme.

He intentado destilar el dolor en otros vasos.

La escritura me recibió, me enseñó a amar las palabras, su raíz, su origen, ese misterio donde la lengua se convierte en juego y sinfonía.

Pero la pintura no.
El dibujo no.
Lo plástico me rehúye o yo lo rehúyo a él.

¿Por qué me cuesta tanto aceptar esta muerte lenta?

¿Por qué tomé un camino que no alberga ni la mitad de lo que me incendia?

Por eso le escribí lo siguiente:

¿Aún eres parte de mí?
Extraño tu esencia, tu huella en mis manos, tus tonos oscuros, tus brillos lejanos.

Tu aroma podrido en el lienzo callado, tus sombras y tus luces en mi rostro manchado.

Extraño tu textura, extraño tu suciedad, tu color o tu olor aun antaño que en mi alma enfrasco.

~Gigi

Anestesia emocional es un mecanismo de supervivencia. Ocurre cuando la mente se apaga para poder resistir: no hay dolor intenso ni placer real, todo se vuelve plano. Es una forma de soportar la humedad, las grietas y la oscuridad del sótano —ese espacio mental donde habita lo no resuelto y lo que pesa.

Sin embargo, no debe usarse en exceso. Cuando la anestesia emocional se prolonga, las ideas pueden seguir fluyendo, pero dentro de una mente estancada. Hay movimiento aparente, pero no transformación.

El tiempo solo estira o pesa cuando se siente. Al dejar de sentir, el tiempo pierde relieve: se vuelve plano, casi inexistente. Y ahí aparece algo profundamente triste pero lúcido: la anestesia emocional protege, sí, pero también borra la percepción del tiempo y, con ello, una parte de la experiencia de estar vivos.